Berenice Pineda
1969, Bello-Antioquia – Colombia. Fundadora y directora de la Revista de poesía, arte y literatura Quitasol. Coordinadora de la Tertulia del Ángel (18 años), en la casa de la cultura de Bello Cerro del Ángel. Organizadora celebración Día Mundial de la Poesía. Bello. Gestora y realizadora del homenaje a una vida: Meira Delmar. Bello, 2007. Licenciada en Lengua Castellana con énfasis en Humanidades. Universidad de Antioquia. Tallerista y coordinadora del género poético de la Red de Escritores Municipio de Medellín (2002 – 2004).
Sus textos han sido publicados en las revistas.:-Punto Seguido Nº. 42 (2002), y Nº. 50 (2007).-Boletín UNAULA (2004).-Quitasol Nº 1 (2004); Nº 4 (2008); Nº 5 (2009).-Los papeles de Babel –revista virtual- (2007).. -Cosecha del viento. CD, Revista Quitasol (2006). -Agenda cultural Universidad de Antioquia (mayo 2009).
En los libros:-III Encuentro de Mujeres Poetas de Antioquia. Medellín, 2004.-Ellas escriben en Medellín, coll. Paloma Pérez Sastre, Secretaría de la Mujer Municipio de Medellín, 2007..-Poemas y ensayo. V concurso literario Los sueños de Luciano Pulgar. Bello, 2002 y 2007.
Premios y reconocimientos:.-Primer premio género Poesía en el V concurso literario Los sueños de Luciano Pulgar. Bello, 2002..-Premio Andrés Bello, concurso literario Los sueños de Luciano Pulgar con el ensayo La buscada y nunca hallada Dulcinea. Bello, 2007.
-Reconocida como Artista bellanita de las letras. Bello, 2009.
Participación:. -Encuentro de mujeres poetas de Antioquia (2004, 2007, 2008).. -Encuentro de mujeres poetas de Colombia. Roldanillo-Valle (2009-2011)..-Fiesta del libro. Medellín (2008)..-Jurado en el concurso literario «Los sueños de Luciano Pulgar». Bello (2009, 2010 y 2011).– Invitada al XX Festival de Poesía de Medellín (2010)
En la actualidad se desempeña como docente del área de castellano.
Email: bpineda65@hotmail.com / revistaquitasol@yahoo.com.ar
Magia
Es magia haber nacido
ser mujer sin abolengo
y pisar la tierra de los reyes
Es magia el encuentro y su desvarío
pisar la tierra y sentirla nuestra
Es magia el cuerpo
y desear los cuerpos que se entregan
que se parecen, sienten y se piensan
Un tiempo como el nuestro
es una magia de los sentidos
La magia es un resumen
una espera de ojos y corazón abiertos
un mito, una leyenda que nos atraviesa
un órgano que funciona
sin un sistema
es un sistema sin trampa y con ganas de
devorarme entera
La magia es invisible
inaudita
atrevida
sincera
líquida y benévola
suspicaz
primaria.
Así llega.
20 de febrero de 2017
Paz
A la tertulia del Ángel
La paz
es palabra nueva
que no ha pasado por el cuerpo
Sonido y golpe
sin metralla
Sonido de explosión y latido es la Paz
Palabra de acción sin comprensión
Hija y madre de la guerra es la Paz
Tránsito sin memoria ni reconciliación
De la guerra la Paz quedó huérfana
viuda, abandonada
De la Paz hay que aprender lo desconocido
y a tientas transitar por ella.
El beso
El beso puesto
con humedad y fantasma
fue tuyo
Mojada quedó la boca
y erizadas las entrañas
y no te diste cuenta
Beso fue la boca contra la boca
el cuerpo contra el cuerpo
el roce de las piernas
el pisón de los zapatos
Beso
nuestras miradas
y la luna en su insistente creciente
Beso de oreja con oreja
de agujeros viejos y cicatrizados
Alimento fue el beso
ebriedad y deseo serio
El beso se lo dieron nuestras manos
en el encuentro primero
en el adiós de un día de éstos
En el pelo nos besamos
y fue secreto
El viento en nuestra cara es un beso
que en deseo puede mojarnos
el rostro entero
Es un beso el agua que nos baña
Beso es el fuego
que a veces deseo y no puedo
Beso es un aguacero intempestivo
de la saliva
Beso es la distancia que nos junta
en recuerdo
lejos muy lejos
cerca muy cerca
Beso es lo que se junta
cosa con cosa
es palabra dicha
Que te beso te beso
te beso sin tocarte
de lejos te beso
de puro beso
te beso en otros
tantos otros que te besan
Te beso cuando muerdo la fruta
siempre madura y olorosa
Guardo mi boca para el beso
Beso el aire en todo momento
él también me besa desde adentro
Besamos todo
todo nos besa
Si te beso
es un regalo
una fiesta.
Los búcaros
Talaron los búcaros
talaron mi infancia
sucumbió la blanda madera
ante la motosierra
Cambió todo el paisaje
quedaron tendidos sobre el suelo
como cadáveres gigantes
Antiguos
de ramas extendidas
con profundas raíces
Hace poco estaban vivos
los urbanistas son los asesinos.